El ultimo aviso necrologico de Viscarra (Cuento)

Miguel Lundin Peredo

He visto tanta muerte etiquetada en el supermercado de las tragedias,hoy día es martes 13,cuentan los superticiosos que es una fecha diabolica donde la mala suerte puede estar acompañada de los labios de la muerte,es lo mismo morirse en navidad que morirse en el dia de las madres,no conozco a mi padre,tal vez fue un ser imperfecto que busco la muerte perfecta,morir mientras se duerme,esa es la mejor muerte decia mi abuela cuando le preguntaba como deseaba morirse,camino por la calle,veo un gato atropellado,me detengo a observar la belleza de su cuerpo inmovil,necesito una camara fotografica para realizar una foto impactante que puede ser la portada de mi proximo libro.Tengo la mala suerte que mis amigos ladrones no quieren robar una camara fotografica digital gratuitamente,todo tiene un precio,"dime cuanto vales, cuanto cuestas,amor mio" asi cantan en el carnaval de Oruro una celebre cancion boliviana cuyo coro se va perdiendo en mi memoria,he conocido tanta gente que me ha pedido que no me olvide de sus muertes injustas,me han dicho con su mirada extraviada escribe mis dolores finales,creo que ya no me importa seguir sufriendo el frio nocturno,mi unico compañero es un gato callejero que llamo "Pitagoras",y ahora descubro que el gato atropellado es Pitagoras,que suerte la tuya,amigo felino, naciste como un ser huerfano,todavia recuerdo cuando te daba leche en una vieja mamadera que encontre en la basura,te crie,fuistes quizas el unico hijo que la vida me habia entregado,te tenia cariño, siempre me agradaba como acariciabas con tu cuerpecito mis piernas buscando que te diera un pedazo de pan,cuando estabamos en la cantina te cuidaba como si fueras el presidente de la republica,no dejaba que nadie te tocara,y cuando dormias al lado mio pensaba que tal vez Dios era un comediante de humor negro porque no me dio hijos pero me dio un gato al que yo miraba como un verdadero hijo natural.
Pitagoras que triste fue tu vida,que triste es mi vida,a veces camino por las calles buscando una moneda en el suelo para comprarme un hot-dog como le dicen los americanos al chorizo con pan, o choripan como lo llaman los argentinos,a veces tenia que ir a las librerias con mis ultimos centavos a comprar cuadernos escolares para que tu los leyeras,bueno, es decir para que tus escucharas con tu silencio complice las palabras que yo escribia en esos cuadernos que tantas veces he perdido en esta miseria que es mi existencia,no tengo familia, a nadie le importa que pueda hacer con mi salud, si bebo hasta morir muchos pensaran que es mi justo castigo por convivir con putas y criminales,no tengo casa ni television,y sin embargo todos quieren leer mis libros y los periodicos me buscan para entrevistarme, para saber como se siente vivir en la calle y a pesar de no tener apoyo economico, seguir con el vicio de escribir, ellos no saben que es la calle, nunca han dormido en el suelo durante el invierno, nunca han sufrido el hambre que los niños del Africa tienen antes de convertirse en almuerzo de los gusanos.Tu y yo mi querido Pitagoras somo seres diferentes, a nosotros dos la vida nos pario con dolor y nos hizo sus hijos bastardos,no nos dio el privilegio de vivir en un hogar para no sufrir de las enfermedades y el hambre que carcome nuestros estomagos.
Tengo 5 pesos en los bolsillos, es el ultimo dinero que tengo,tambien no he comido en 3 días,no importa, de que sirve la vida si no tienes amigos que paguen tu aviso necrologico en los periodicos locales,todo el mundo sabra que mañana es tu entierro, querido Pitagoras Viscarra.Hijo de un especialista en antropologia,que seria lo mismo que decir de un cliente fiel de antros sucios y con olor a sudor y orine.
Esperame en el mas allá,Pitagoras,dejame que me caliente en el frio invierno de la vida con una copa de singani en tu honor,tal vez lo mejor es que me compre un gato en el mercado negro de la calle Perez Velasco,asi no me dolera mucho tu tragica muerte y te olvidare con la velocidad de una borrachera intermitente.